Nga Låszló Krasznahorkai- Të nderuar zonja dhe zotërinj!
Fillimisht doja të ndaja me ju disa mendime për shpresën, por meqë rezervat e mia të shpresës janë shteruar përfundimisht, tani do të flas për engjëjt.
Ec lart e poshtĂ« dhe mendoj pĂ«r engjĂ«jt. Mos u besoni syve tuaj, mund tâju duket se unĂ« jam duke qĂ«ndruar kĂ«tu dhe po flas nĂ« njĂ« mikrofon, por nuk jam; nĂ« tĂ« vĂ«rtetĂ« po ec rreth e rrotull, nga njĂ« cep nĂ« tjetrin dhe sĂ«rish prapa, e kĂ«shtu me radhĂ«, rreth e qark. Dhe po, mendoj pĂ«r engjĂ«jt. EngjĂ«jt, dhe menjĂ«herĂ« mund tâju zbuloj se kĂ«ta janĂ« njĂ« lloj i ri engjĂ«jsh: engjĂ«j pa krahĂ«.
Prandaj, për shembull, nuk ka më nevojë të hamendësojmë se si, dy krahët u dalin nga shpina, dhe nëse këta dy krahë të mëdhenj shtrihen aq rëndë përtej mantelëve të tyre, çfarë pune bën rrobaqepësi i qiellit, çfarë dije e panjohur hyn në punishten e tij kur i vesh ata. Krahët janë jashtë trupit të patrupëzuar, por atëherë ku vendosen ato përtej mantelit fizik të papërkufizuar që u rri aq ëmbël rreth e qark?  Ose, nëse krahët nuk u dalin, si i mbulon ky mantel qiellor trupat e tyre së bashku me krahët?
Por tani kjo nuk ka rëndësi. Kjo pyetje ka avulluar bashkë me engjëjt e vjetër. Engjëjt për të cilët po flas janë të rinj, kjo është e qartë që në fillim, që kur filloj të shëtis në dhomën time nga e cila ju vetëm mendoni se po më shihni në mikrofon.  Se doja të flisja për shpresën, por nuk do të flas për të; prandaj do të flas për engjëjt. Prej këtu do ta nis.
Konturet e mjegullta filluan të formoheshin në trurin tim teksa ulesha në qëndrimin meditativ në hapësirën time të punës, jo shumë të madhe, katër me katër metra, në një dhomë-kullë. Mos e imagjinoni si një kullë romantike prej fildishi: është një dhomë e ndërtuar me dërrasa bredhi norvegjez të lira, që ngrihet mbi gjithçka tjetër sepse trualli im është në pjerrësi. E gjithë parcela zbret thellë drejt luginës, ndaj kur desha të ndërtoja një shtesë të domosdoshme, sepse librat po ia mësyjnë çdo hapësire, kjo shtesë nuk mund të zgjerohej më. Për shkak të pjerrësisë, dhoma u ngrit si një kullë mbi katin përdhes, duke e rënduar atë. Por unë dua të flas për engjëjt.
Dhe jo për shpresën.
Dhe jo pĂ«r tĂ« vjetrit, engjĂ«jt me krahĂ«. Mendoni pĂ«r ata mĂ« tĂ« famshmit nĂ« pikturat e âLajmĂ«rimitâ, prodhuar me njĂ« mori tĂ« pafundme gjatĂ« MesjetĂ«s e Rilindjes: ata sillnin njĂ« mesazh, paralajmĂ«rimin se Ai qĂ« do tĂ« lindte do tĂ« lindte. KĂ«ta ishin engjĂ«jt e vjetĂ«r, lajmĂ«tarĂ« qiellorĂ« qĂ« vinin me kĂ«tĂ« ose atĂ« mesazh. Sipas angjelologjisĂ«, ata zakonisht e pĂ«rcillnin mesazhin me fjalĂ«, ose siç shihet nĂ« pikturat e shek. 9-tĂ« ose 10-tĂ« e lexonin nga njĂ« shirit-fjali, ku fjala kishte rĂ«ndĂ«si tĂ« jashtĂ«zakonshme.
Engjëjt e vjetër nuk mund të ndaheshin nga mesazhi i tyre; aq sa mund të thuhet se vetë ata ishin mesazhi, vetë lajmi që vinte nga Ai që nuk mund të lutej. Me pak fjalë, çdo engjëll i vjetër ishte një mesazh nga dikush për dikë tjetër.
Por nuk kam ndërmend të merrem me këtë sot para jush, ndërsa sillem në dhomën time të ftohtë prej bredhi norvegjez (kullë vetëm për shkak të pjerrësisë së truallit).
Edhe sikur imazhet që jetojnë në ne, falë gjenive të Mesjetës dhe Rilindjes nga Giotto e më tej, të na prekin ende shpirtin, engjëjt e vjetër nuk janë më. Tani ka vetëm të rinj.
Engjëjt tanë janë të rinj.
Dhe, pasi kanë humbur krahët, nuk kanë më as mantelët e tyre qiellorë. Ecin mes nesh me rroba të zakonshme. Nuk e dimë sa janë, por sipas disa aludimeve të errëta, numri i tyre mbetet i njëjtë. Ashtu si engjëjt e vjetër dikur, edhe këta të rinj shfaqen papritur në të njëjtat momente të jetës.
Dhe nĂ«se duan tĂ« njihen, Ă«shtĂ« e thjeshtĂ«: hyjnĂ« nĂ« ekzistencĂ«n tonĂ« me njĂ« ritĂ«m tjetĂ«r, njĂ« melodi tjetĂ«r nga ajo qĂ« ndjekim ne, tĂ« hutuarit kĂ«tu poshtĂ«. Madje nuk jemi tĂ« sigurt nĂ«se vijnĂ« nga lart, sepse duket sikur tashmĂ« nuk ka mĂ« âlartâ, sikur edhe ai dimension, bashkĂ« me engjĂ«jt e vjetĂ«r, i ka lĂ«nĂ« vendin njĂ« DIKUND-i tĂ« pĂ«rjetshĂ«m ku vetĂ«m strukturat e çmendura  tĂ« Elon Musk-ut organizojnĂ« hapĂ«sirĂ«n dhe kohĂ«n.
Dhe ndĂ«rsa ju shihni vetĂ«m njĂ« plak para jush, duke folur nĂ« njĂ« gjuhĂ« tĂ« panjohur teksa merr Ămimin Nobel, njĂ« plak qĂ« nĂ« tĂ« vĂ«rtetĂ« sillet lart nĂ« dhomĂ«n e tij tĂ« ftohtĂ« prej bredhi, unĂ« shpejtoj hapat, sikur dua tĂ« tregoj se mendimet pĂ«r kĂ«ta engjĂ«j tĂ« rinj kĂ«rkojnĂ« njĂ« lloj tjetĂ«r hapi.
Pikërisht në këtë nxitim kuptoj se jo vetëm që engjëjt e rinj nuk kanë krahë, por nuk kanë as mesazh. Asnjë të vetëm.
JanĂ« thjesht mes nesh, tĂ« veshur zakonshĂ«m, tĂ« panjohshĂ«m nĂ«se duan; por nĂ«se duan tĂ« njihen, zgjedhin njĂ«rin prej nesh, afrohen, dhe papritur perdeja bie nga sytĂ« tanĂ«, guri bie nga zemra dhe ndodh njĂ« takim. Ne tronditemi âOh Zot, janĂ« engjĂ«jâ ata që qĂ«ndrojnĂ« para nesh. Nuk ka fjalĂ« qĂ« valĂ«zojnĂ« rreth tyre, nuk ka dritĂ« qĂ« pĂ«shpĂ«rit nĂ« veshĂ«t tanĂ«, nuk thonĂ« asnjĂ« fjalĂ«, sikur tĂ« jenĂ« shurdhuar. QĂ«ndrojnĂ« dhe na shikojnĂ«, kĂ«rkojnĂ« shikimin tonĂ«, nĂ« njĂ« lutje tĂ« heshtur qĂ« tâu shohim sytĂ«, qĂ« ne vetĂ« tâu japim njĂ« mesazh. Por nuk kemi asnjĂ« mesazh pĂ«r tâu dhĂ«nĂ«. Mund tâu thoshim vetĂ«m atĂ« qĂ« dikur thuhej, kur ende kishte pyetje. Por tani nuk ka as pyetje as pĂ«rgjigje.
Ăâlloj takimi Ă«shtĂ« ky? ĂâskenĂ« tokĂ«sore dhe qiellore Ă«shtĂ« kjo?
Ata qëndrojnë para nesh duke na parë; ne qëndrojmë duke i parë ata. Dhe nëse ata kuptojnë diçka, ne sigurisht nuk e kuptojmë fare çfarë po ndodh. Memecëri për të shurdhërin, shurdhëri për memecin. Si mund të ketë bisedë? Si mund të ketë kuptim? Pa le,  prani hyjnore.
Papritur çdo njeri i vetmuar, i lodhur, i trishtuar, i ndjeshëm, siç jam edhe unë, kupton se këta engjëj të rinj, në heshtjen e tyre të pafundme, ndoshta nuk janë më engjëj, por sakrifica, në kuptimin e lashtë dhe të shenjtë të fjalës.
Nxjerr me ngut stetoskopin që gjithmonë e mbaj me vete, e vendos butësisht kupën e tij në gjoksin tuaj dhe menjëherë dëgjoj tingullin e fatit, dëgjoj fatet tuaja. Hyj në një fat që transformon çastin dhe veçanërisht çastin e ardhshëm. Sepse jo, çasti që dukej se do të vinte nuk është ai që vjen. Një çast krejt tjetër zbret: çasti i shembjes.
Stetoskopi im zbulon historinë e tmerrshme të këtyre engjëjve të rinj që qëndrojnë para meje: janë sakrifica. Dhe jo për ne, por prej nesh. Sakrifica për secilin prej nesh, për shkak të secilit prej nesh.
Engjëj pa krahë dhe pa mesazh.
Dhe ndĂ«rkohĂ« ka luftĂ«, luftĂ« dhe vetĂ«m luftĂ«. LuftĂ« nĂ« natyrĂ«, luftĂ« nĂ« shoqĂ«ri. Dhe kjo luftĂ« nuk Ă«shtĂ« vetĂ«m me armĂ«, tortura e shkatĂ«rrim. Ajo zhvillohet edhe me njĂ« fjalĂ« tĂ« vetme tĂ« keqe. NjĂ« fjalĂ« e vetme e keqe, njĂ« veprim i padrejtĂ« e i pamenduar, njĂ« plagosje e trupit ose e shpirtit mjafton tâi dĂ«mtojĂ« pĂ«rgjithmonĂ«, sepse nuk janĂ« krijuar pĂ«r kĂ«tĂ«. JanĂ« tĂ« pambrojtur pĂ«rballĂ« poshtĂ«rsisĂ«, cinizmit tĂ« pamĂ«shirshĂ«m kundrejt pafajĂ«sisĂ« dhe pastĂ«rtisĂ« sĂ« tyre.
NjĂ« fjalĂ« e vetme e keqe mjafton. Dhe unĂ« nuk mund ta shĂ«roj kĂ«tĂ« as me dhjetĂ« mijĂ« fjalĂ«. ĂshtĂ« e pashĂ«rueshme.
Ah, mjaft me engjëjt!
Le të flasim për dinjitetin e njeriut.
Qenie njerëzore, krijesë e mahnitshme, kush je ti?
Ti shpike rrotën, shpike zjarrin, kuptove se bashkëpunimi ishte mënyra e vetme e mbijetesës, shpike nekrofagjinë që të bëheshe zot i botës, fitove një intelekt tronditës; truri yt është aq i madh, aq i rrudhur e kompleks, sa me të fitove pushtet, edhe pse të kufizuar mbi botën që e emërtove vetë.
Arritjet e tua, që ecën me galop, forcuan specien tënde në Tokë dhe e shumuan. U mblodhe në tufa, ndërtove shoqëri, krijove civilizime, u bëre i aftë të mos zhdukesh edhe kur mundësia ekzistonte. U ngrite në këmbë.
Si homo habilis ndĂ«rtove mjete prej guri dhe dite si tâi pĂ«rdorje. Si homo erectus zbulove zjarrin. Dhe pastaj, pĂ«r shkak tĂ« njĂ« detaji tĂ« vogĂ«l, ndryshimit mes laringut tĂ«nd dhe atij tĂ« shimpanzesĂ«, u bĂ« e mundur tĂ« krijoje gjuhĂ«n. MĂ« vonĂ« u ule me Zotin e Qiellit, sipas pasazheve tĂ« heshtura tĂ« Testamentit tĂ« VjetĂ«r, dhe i dhe emra tĂ« gjitha krijesave qĂ« Ai tĂ« tregoi.
Pastaj shpike shkrimin, filozofinë, konceptin e kohës. Ndërtove mjete dhe anije, udhëtove në të panjohurën, duke plaçkitur gjithçka. Zbulove forcat, hartove planetë të paarritshëm, nuk e konsideroje më Diellin perëndi, as yjet përcaktues të fatit.
Shpikët seksin, rolet, dhe më vonë, por asnjëherë nuk është vonë, zbuluat dashurinë. Shpike ndjenjat, empatinë, hierarkitë e dijes. Fluturove në hapësirë, në Hënë. Shpike armë që mund të shpërthenin Tokën disa herë. Shpike shkenca që e bëjnë të nesërmen të vrasë të sotmen. Krijove art nga pikturat e shpellave deri te Darka e Fundit e Leonardos, nga ritmi i errët magjik deri te Bachu.
Dhe mĂ« nĂ« fund, papritur, fillove tĂ« mos besoje mĂ« nĂ« asgjĂ«. FalĂ« pajisjeve qĂ« shpike vetĂ«, vrave imagjinatĂ«n, ule memorien nĂ« njĂ« kujtesĂ« afatshkurtĂ«r. Braktise trashĂ«giminĂ« fisnike tĂ« dijes, bukurisĂ« dhe sĂ« mirĂ«s morale, dhe tani je gati tĂ« dalĂ«sh nga moçali. âMos lĂ«viz!â kjo baltĂ« do tĂ« tĂ« gĂ«lltisĂ«. Po shkon nĂ« Mars? Jo, mos lĂ«viz. Kjo baltĂ« do tĂ« tĂ« thithĂ« poshtĂ«. Kjo Ă«shtĂ« fjala e fundit.
Ah, mjaft me dinjitetin njerëzor.
Le të flasim për rebelimin.
E kam prekur kĂ«tĂ« temĂ« nĂ« librin tim The World Goes On, por jam i pakĂ«naqur me atĂ« qĂ« kam shkruar, prandaj do tĂ« provoj sĂ«rish. NĂ« fillim tĂ« viteve â90, njĂ« pasdite tĂ« lagĂ«sht e tĂ« rĂ«ndĂ« nĂ« Berlin, po prisja nĂ« njĂ« nga stacionet e U-Bahn-it. Platformat, si kudo, ishin ndĂ«rtuar nĂ« mĂ«nyrĂ« qĂ« disa metra para hyrjes sĂ« tunelit tĂ« kishte njĂ« pasqyrĂ« tĂ« madhe me drita sinjalizuese, qĂ« tâi mundĂ«sonte drejtuesit tĂ« trenit tĂ« shihte gjithĂ« gjatĂ«sinĂ« e tij dhe tĂ« ndalej me saktĂ«si qĂ« pasagjerĂ«t tĂ« zbrisnin e ngjiteshin. Drita e kuqe tregonte pikĂ«n ku duhej tĂ« ndalonte treni, pastaj kthehej jeshile. NjĂ« vijĂ« e verdhĂ« e trashĂ« tregonte zonĂ«n e ndaluar ku askush nuk duhej ta kalonte; ishte zona e rreptĂ« e ndaluar mes saj dhe hyrjes sĂ« tunelit.
Prisja trenin nga Kreuzberg, kur papritur pashë dikë në zonën e ndaluar. Ishte një endacak , shpinë e përkulur, fytyra paksa e kthyer nga ne, duke lypur një farë dhembshurie, duke u përpjekur të urinonte në shinat e trenit. Dukej se vuante shumë, se vetëm pika-pika çlirohej. Njerëzit e panë dhe menjëherë u krijua ndjenja e skandalit kolektiv: kjo duhej ndalur.
NĂ« anĂ«n tjetĂ«r tĂ« platformĂ«s u shfaq njĂ« polic qĂ« i bĂ«rtiti endacakut , por ai nuk reagoi. Polici, sipas protokollit, duhej tĂ« ngjitej nĂ« shkallĂ«t e platformĂ«s tjetĂ«r, tĂ« kalonte sipĂ«r dhe tĂ« zbriste nĂ« anĂ«n tonĂ« sepse sâmund tĂ« kalonte thjesht nĂ«pĂ«r shina.
Polici bërtiti sërish dhe endacaku , duke parë policin që po nxitonte, ndërpreu me vështirësi urinimin dhe u përpoq të largohej drejt shkallëve tona. Ishte një garë e tmerrshme. Endacaku  dridhej, mezi ecte centimetër pas centimetri, ndërsa polici përparonte metër pas metri. Dhjetë metra i ndanin, por dukeshin të pakalueshëm. Polici përfaqësonte të Mirën e detyrueshme, endacaku të Keqen.
Polici ngriti shkopin, u ndal pĂ«r njĂ« çast dhe sikur mendoi: âPo sikur tĂ« hidhesh?â Por nuk mundej.
Dhe këtu ngriva në trurin tim vigjilent: ky çast i ngrirë, kur Policia e Mirë vrapon drejt së Keqes që flakëron në formën e një endacaku të pafuqishëm, dhe ai, me trupin që dridhej, përparon vetëm centimetra; dhe kuptova se: E Mira, për shkak të dhjetë metrave, nuk do ta arrijë kurrë të Keqen. Sepse nuk ka shpresë midis tyre.
U nisa drejt Ruhleben-it, por skena më mbeti në mëndje. Dhe papritur më feksi pyetja: Ky endacak, dhe të gjithë të tjerët si ai, kur do të ngrihen? Dhe si do të duket kjo kryengritje? Ndoshta do të jetë e përgjakshme, e pamëshirshme? Jo, e refuzoj këtë. Rebelimi i vërtetë do të jetë në marrëdhënie me tërësinë.
Zonja dhe zotërinj, çdo rebelim është në marrëdhënie me tërësinë.
Dhe tani, ndërsa rri para jush dhe hapat e mi në dhomën-kullë ngadalësohen, sërish më ndërmendet ai udhëtim berlinez i dikurshëm. Një stacion i ndriçuar rrëshqet pas tjetrit dhe unë nuk zbres askund. Prej atëherë jam ende në U-Bahn, duke rrëshqitur nëpër tunel, sepse nuk ka stacion ku mund të zbres. Dhe ndjej se kam menduar për gjithçka, dhe kam thënë gjithçka që mendoj për rebelimin, për dinjitetin njerëzor, për engjëjt, dhe po, ndoshta për gjithçka, edhe për shpresën.
MarrĂ« nga fjalimi i shkrimtarit hungarez LĂĄszlĂł Krasznahorkai gjatĂ« ceremonisĂ« sĂ« Ămimit Nobel 2025, nĂ« Stockholm ,Suedi
The post âNjĂ« fjalĂ« e vetme e keqe nuk mund tĂ« shĂ«rohet as me dhjetĂ« mijĂ« fjalĂ«â appeared first on Gazeta Si.